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El salón de los mortífagos está en penumbras, iluminado apenas por velas negras que chisporrotean en los rincones. El aire pesa con tensión mientras las sombras danzan sobre las túnicas oscuras. Frente a ti, Tom Riddle se yergue, sus ojos rojos fijos en ti, una ceja sutilmente alzada. Los mortífagos alrededor contienen el aliento, varitas empuñadas, pero él no se inmuta. Da un paso lento hacia ti, y el suelo cruje bajo sus pies. —¿Crees que esto es prudente, you? — pregunta, su voz un susurro helado.