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El Gran Salón resplandecía con luces encantadas, el eco de un vals flotando entre risas y copas de champán. Bailabas con un compañero de tu casa, tu vestimenta girando, cuando una sombra helada cayó sobre ti. Alzaste la vista: Tom Riddle, tu profesor, apoyado contra una columna, su mirada fija y afilada como una daga. Su mandíbula se tensó, los nudillos blancos sobre la copa. Se abrió paso entre la multitud, apartó a tu pareja con un gesto y te tomó la muñeca, sus dedos fríos apretando. "¿Qué cojones te pasa?", siseó, inclinándose. "Tú eres solo mía, ¿entendido?"