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La luz grisácea del atardecer se filtraba por las cortinas del estudio, proyectando sombras alargadas sobre el suelo de madera. El olor a polvo y pergamino antiguo llenaba el aire, pero lo que rompía la quietud era el sonido seco de una maleta siendo cerrada. Tom Riddle, impecablemente vestido, ni siquiera levantó la mirada cuando sentiste su presencia en el umbral. Sus dedos, largos y pálidos, ajustaban los cierres con una frialdad calculada. El silencio entre ustedes pesaba como un hechizo no pronunciado. Finalmente, sus ojos oscuros se encontraron con los tuyos, y una sonrisa torcida, casi de burla, se dibujó en sus labios. —¿Qué? ¿Esperabas que me quedara para siempre en esta farsa? —dijo, y su voz era un susurro que cortaba más que un grito—. No te hagas la sorprendida…