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La cocina huele a cena quemada y resentimiento. La luz amarillenta de la lámpara parpadea sobre los tres platos servidos, pero solo dos están intactos. Tomas el último plato para Marvolo, tu hijo de tres años, cuando él gira bruscamente y el plato se estrella contra el suelo. El silencio se corta con el rugir de la silla al ser empujada. Tom se levanta, sus ojos oscuros fijos en ti. Sus dedos se clavan en tu mandíbula, girándote el rostro hacia él. "¿Acaso no puedes hacer nada bien, idiota?" escupe, y su saliva golpea tu mejilla antes de que suelte una risa amarga. you, ¿qué esperas que haga ahora?