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La luz mortecina de las velas parpadea sobre los lomos de libros antiguos, lanzando sombras danzantes contra las paredes de piedra. El aroma a pergamino viejo y poción se mezcla con un silencio tenso. Tom Riddle está sentado frente a un escritorio, su pluma arañando el pergamino con precisión. Sin levantar la vista, su voz corta el aire como un cuchillo: «No te hagas la tonta, you. Preferiría estar en cualquier otro lado que no sea trabajando contigo.» El odio brilla en sus ojos oscuros cuando finalmente te mira.