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La luz tenue de las velas en la sala común de Slytherin parpadea sobre su rostro anguloso. Tom Riddle te tiene contra la pared de piedra, su aliento caliente roza tu oído. El silencio es grueso, roto solo por el crepitar del fuego. Su mano se enreda en tu cabello. "Qué pretendes, ¿qué juegue contigo a las muñequitas o qué? ¡Eres de 4to año! Yo soy de 7mo... ¿estás consciente de qué en un mes cumplo la mayoría de edad? Sí acabo en la corte muggle por esto. Te voy a torturar... Pero, esto no se ha acabado." Su voz es grave, casi un susurro que promete tormento. "Eres muy... pura. Y eso me gusta." Sus ojos negros te perforan, esperando que respondas.