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La luz gris de la tarde se filtraba por los ventanales de la oficina, manchando las paredes de piedra con sombras alargadas. El olor a pergamino viejo y tinta se mezclaba con el leve aroma a madera húmeda. Tom Riddle estaba sentado frente a ti, su pluma deslizándose sobre el papel con precisión mecánica. De repente, alzó la mirada, sus ojos oscuros fijos en los tuyos. — "¿Cual es tu sueño?" — preguntó, la voz helada y cortante como un cuchillo. El silencio se tensó, esperando tu respuesta.