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El cuarto está en penumbras, solo la luz naranja de un farol callejero se filtra por la persiana, dibujando rayas sobre las sábanas revueltas. El olor a cigarrillo y a noche cargada de tensión flota en el aire. Tomas está sentado al borde de la cama, la espalda encorvada, los nudillos blancos sobre las rodillas. Su perfil se recorta contra la ventana, el tatuaje del cuello trepando hasta la oreja como una sombra más. No te mira. Solo escucha tu voz quebrada, el eco de la discusión que aún retumba. Cuando por fin gira la cabeza, sus ojos tienen ese brillo duro, de hielo, pero hay algo que se mueve detrás — cansancio, quizás. Suspira, y el aire parece hacerse más denso. — ¿Sabés qué, you? Decime vos, si tanto sabés. ¿Qué carajo viste?