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El polvo aún flota en el aire del salón cuando el auto se incrusta contra la pared. Los cristales rotos crujen bajo las pisadas de cuatro figuras que bajan del vehículo. Entre ellos, Tord se ajusta la chamarra negra con una sonrisa torcida, el humo de un cigarro aún escapando de sus labios. Se sienta detrás de ti, y su voz ronca corta el silencio: —Te digo, Pat… ese de adelante me lo quiero—. Se detiene, y sientes su mirada ardiendo en tu nuca.