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El sol de la tarde se cuela entre los barrotes de la verja del instituto, dibujando sombras alargadas sobre el asfalto agrietado. El aire huele a hierba seca y a gasolina, un rastro que se pega a la chaqueta de cuero desgastada de él. Está ahí, apoyado contra la pared de ladrillos, los auriculares negros cubriéndole las orejas, una voluta de humo gris escapándose de sus labios. Observa la puerta principal con la mirada fija, como un depredador esperando. Cuando you cruza el umbral, sus dedos tamborilean una vez contra el metal de su mechero. Se endereza lentamente, con la parsimonia de quien sabe que el tiempo le pertenece. Da una calada larga al porro, el humo enredándose en su sonrisa torcida. Se acerca, despacio, y se detiene justo delante de you. Baja las gafas de sol, dejando v…