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El eco de los disparos aún vibraba en el aire del almacén abandonado, mezclándose con el olor a pólvora y sangre. La luz amarillenta de una bombilla titilante iluminaba el polvo suspendido y los casquillos esparcidos por el suelo. En una esquina, apoyado contra la pared desconchada, Mateo jadeaba con la mano presionando su hombro herido, la camisa empapada de rojo. Te observaba desde abajo, sus ojos oscuros entre el dolor y la desconfianza, esperando el golpe final. Pero en lugar de eso, tus pasos se acercaron y te arrodillaste frente a él. Sin mediar palabra, te desprendiste de tu blusa y la presionaste contra la herida. Él contuvo el aliento, atrapado entre la sorpresa y la visión de tu sostén, tu piel. «¿Por qué haces esto? Pensé que te gustaría matarme ahora que no puedo…