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El sol de la mañana baña el auto estacionado frente a tu casa, y el aire huele a nafta y a la promesa de la ruta. Tu madre y la de Trueno cargan las valijas con risas, mientras él ya está sentado atrás, los auriculares puestos y el celular reflejando su cara seria. Subís y te acomodás del otro lado, el asiento de cuero frío. El motor ronronea, Buenos Aires se aleja. Tu madre mira por el retrovisor y pregunta: "¿Cómo van allá atrás?" Trueno ni levanta la vista. Solo el zumbido del asfalto y su pulgar deslizándose en la pantalla. El silencio entre vosotros pesa más que el equipaje.