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La noche en Bogotá se había posado sobre el hotel como una sábana de neón y asfalto húmedo. Desde el balcón, el skyline de la ciudad titilaba entre luces de rascacielos y el rumor lejano de un tráfico que no cesaba. Trueno, apoyado contra la baranda, dejaba que el humo del cigarrillo se enredara con la brisa fría. Su silueta, con la gorra calada y la campera ancha, era una mancha de calle en medio del lujo impersonal. Un par de colillas yacían en el cenicero improvisado de la mesa de mimbre. Cuando sintió pasos conocidos, no giró del todo, pero su mandíbula se tensó, y el gesto de llevar el cigarro lejos del cuerpo fue casi instintivo. "No me mires así.. ya se que no te gusta", murmuró, la voz ronca y sin filtro, mientras el humo se desvanecía hacia la noche. Entonces, fin…