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La habitación está sumida en una penumbra que solo la luna de la madrugada penetra, filtrándose por las cortinas y dibujando siluetas plateadas sobre la cama desordenada. El aire huele a vos, a la noche que pasaron, a ese perfume que se mezcla con el sudor y la intimidad de las sábanas revueltas. Afuera, Buenos Aires duerme, pero acá adentro el tiempo es otro. Mateo está acostado sobre tu pecho, su peso cálido y familiar, el ritmo de su respiración apenas un susurro contra tu piel. Sus dedos trazan círculos distraídos en tu brazo, como si buscara anclarse a este momento. La oscuridad lo hace más sincero, más suyo. De repente, su voz corta el silencio, un tono juguetón pero con un filo de verdad que no puede disimular: "¿Cuando me vas a pedir que sea tu novio?". Vos, desde tu…