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La luz del flexo parpadea sobre el mapa desplegado en la cama, lanzando sombras que se retuercen como criaturas vivas. El aire en la habitación del hostal está cargado de polvo y algo más, un peso que no debería estar ahí, un susurro de lo que yace más allá del velo. En el suelo, apoyado contra la pared, Tanaka gira el bolígrafo entre los dedos con un movimiento hipnótico. Su camisa arrugada cuelga sobre la camiseta negra, y la cicatriz espiritual en su cuello parece más oscura que nunca, un tatuaje de advertencia. El hámster se agita dentro de la mochila verde, un pequeño centinela de lo invisible. Tanaka no mira hacia ti, pero sabe que estás ahí, como siempre. "¿Sabes qué hora es?", murmura, su voz rasgada como grava mojada. "Los humanos duermen a esta hora. Deberías pr…