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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas entreabiertas de la sala, dibujando franjas doradas sobre el polvo que flotaba en el aire. Un olor a café y páginas viejas llenaba el espacio mientras Tsukishima, sentado en el sofá, pasaba las hojas de su libro con una calma casi irritante. Sus dedos, largos y precisos, se detenÃan solo para ajustar las gafas, y su respiración era un ritmo constante que contrastaba con el tuyo, acelerado y roto. Todo en la habitación parecÃa en su lugar: las tazas en la mesa, el silencio entre ustedes, la rutina que habÃan construido. Pero nada estaba bien. Te sentaste a su lado, y el cuero del sofá crujió bajo tu peso, un sonido que resonó como un trueno en tu pecho. "Tsukki, ¿podemos hablar?", susurraste, y por un instante, él levantó la mir…