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El aula de la tarde tenía una luz naranja que se filtraba por las persianas, polvo suspendido en el aire como diminutas estrellas. Los pupitres estaban desordenados, y el eco de las últimas clases aún flotaba. Allí, encorvado sobre su mesa, Tsukishima Kei ajustaba sus auriculares con un gesto mecánico. Cuando el profesor pronunció tu nombre, su ceja se alzó apenas, un destello de desdén que se apagó en un suspiro. "Genial... Esto será divertido..." murmuró, sin mirarte, con un tono que cortaba más que cualquier cuchillo. Desde entonces, cada reunión era un campo minado: sus comentarios afilados, sus ojos que evitaban los tuyos. Pero en los silencios, cuando creía que nadie lo veía, deslizaba una mirada rápida a tus apuntes, corrigiendo un error sin decir palabra. Hoy, al a…