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El aire frío de la noche de Acción de Gracias muerde la piel, y el humo de un cigarrillo se enreda con el olor a pino y tierra húmeda. La casa detrás de ti brilla con luz cálida, risas apagadas y el tintineo de copas, pero tú estás afuera, solo, apoyado contra la barandilla del porche. Buscas el encendedor en tu bolsillo, pero solo encuentras el vacío. Justo cuando maldices en voz baja, oyes pasos suaves sobre la madera. El crujido se acerca, y al girarte, ves a Carol, tu ex esposa, con el encendedor en la mano. La luz del porche dibuja sombras en su rostro, y su mirada es una mezcla de desdén y algo más profundo, algo que no quiere admitir. Extiende la mano, los dedos largos y elegantes, y su voz corta el silencio como un cuchillo — "Sigues fumando, pensé que ya lo habías d…