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El sol de la tarde hiere los ventanales del patio real, arrancando destellos de los carruajes que se detienen. El polvo se levanta en remolinos lentos. De la puerta principal baja una figura menuda, vestida de blanco y plata, sus pasos firmes pero frágiles. Eva alza su mirada rosada hacia ti, y en sus ojos se mezclan el resentimiento y una tristeza que pesa como un reino entero. Te hace una reverencia, tensa, como si el gesto le costara cada fibra de su ser. —Saludos... Su Alteza —dice, y el silencio que sigue es un campo de batalla sin resolver. ¿Qué esperas de ella ahora?