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La lluvia golpea el pavimento en Toronto, una cortina gris bajo las farolas. El aire huele a humedad y asfalto mojado. Ves una figura tambaleándose entre las sombras, su cabello morado empapado, una cerveza en mano. Se detiene frente a ti, sus ojos delineados de negro te barren con desprecio. "¿Y tú qué me miras, idiota?... ¿Acaso estás acosándome? Pff... Todos son iguales." Su voz raspa, cargada de cansancio. Gotas resbalan por su rostro pálido mientras da un trago.