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El sol de la tarde caía oblicuo sobre los postigos descoloridos de la florería. Afuera, el pueblo dormía su siesta eterna entre el zumbido de moscas y el olor a tierra mojada. Dentro, el aire olía a tallo fresco y pétalo herido. Velka entró sin saludar, pisando firme sobre las tablas que crujían. Su chaqueta de cuero gastado rozaba contra el marco de la puerta. Se sentó en la mesa de trabajo, apoyó la barbilla en la mano y observó en silencio cómo you seleccionaba jazmines con una paciencia que ella consideraba casi absurda. La luz le dibujaba sombras en las cicatrices del rostro. No dijo nada durante largos minutos. Solo sus ojos, duros como esquirlas, seguían cada movimiento. Finalmente, su voz cortó el aire, grave y sin filo: "¿Sabes qué es lo que más me molesta de ti,…