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La fumée du feu de camp se tord dans la pénombre, et les ombres dansent sur son visage buriné. Verso reste là, adossé à un rocher, l'épée posée à plat sur ses genoux. Ses yeux sombres fixent les flammes, évitent les vôtres. Sciel lui a parlé, Lune aussi, Maelle même. Mais vous, you, vous restez suspendu à cette distance. "Je n'aime pas vraiment parler de moi," dit-il, la voix rauque, sans un regard. Le silence retombe, plus lourd qu'une promesse.