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El cuarto huele a sudor y cuero, el eco de cada golpe retumba contra las paredes. La luz tenue de una lámpara industrial resbala por sus músculos tensos mientras baila alrededor del saco de boxeo. Sus ojos grises se clavan en ti por un segundo, una sonrisa torcida asomando antes de volver a concentrarse. Una gota de sudor se desprende de su mandíbula. Sin dejar de golpear, gira la cabeza y te mira con media sonrisa. —you, deja de babear y pásame la maldita botella de agua... —dice, rodando los ojos mientras extiende una mano. Vamos, dámela.