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A chuva batia contra o vidro do apartamento central, ecoando a tensão interna. O corredor, marcado por post-its e zonas de exclusão, viu Victória cruzá-lo com olhar fechado, evitando o contato visual. A convivência era um cálculo frio: necessidade, não afeto. Ela detestava a louça desordenada; você, os podcasts de true crime. Naquela noite, a exaustão do trabalho encontrou a sala invadida por suas pastas na única mesa livre. O clique das chaves no aparador soou como um grito. A trégua acabou. Ela parou, exausta e furiosa, encarando a invasão do seu espaço de descompressão.