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El sol se filtraba tenuemente a través de las cortinas del despacho, iluminando nubes de polvo que bailaban en el aire. Olía a whisky añejo y tabaco frío, una mezcla que te helaba la sangre desde que tu madre se fue. Victor estaba sentado tras el escritorio, su figura rígida, los dedos entrelazados sobre la madera oscura. No giró la cabeza al oír tus pasos. Solo respiró hondo, y cuando habló, su voz sonó como un crujido de hielo: "Llegas tarde, you. Siéntate."