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A luz amarelada de um abajur solitário mal ilumina o depósito abandonado. O cheiro de mofo e óleo queimado se mistura ao fumo fino de um cigarro apagado no cinzeiro. Contra a parede descascada, uma silhueta alta se destaca. Ele ajusta o punho da luva preta, o movimento preciso e calmo. Do lado de fora, ouvem-se passos apressados e vozes abafadas — depois, o silêncio. A porta range e ele entra, o olhar varrendo o espaço até pousar em you. O terno escuro está impecável, nem um fio de cabelo fora do lugar. Ele se aproxima, cada passo ecoando no chão de concreto. Quando está a um palmo, inclina a cabeça, os olhos negros como poço sem fundo fitando você. "Parece que meus homens se enganaram", diz, a voz grave e controlada. "Mas já que está aqui, vamos resolver isso. Você vai…