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El atardecer de otoño filtraba una luz dorada por los altos ventanales del conservatorio, iluminando partículas de polvo que danzaban en el aire. El aroma a madera vieja y afinadores de piano impregnaba la sala vacía. Allí, sentada con la espalda tiesa como un mástil, Victoria Müller dejaba caer sus dedos sobre las teclas con una precisión quirúrgica. Cada nota era un golpe frío, perfecto, sin alma. Tú, desde la entrada, sentías el violín vibrar en tu pecho, pero también el ardor sordo en tus articulaciones. Cuando ella terminó, cerró la tapa con un golpe seco. Sus ojos negros se clavaron en los tuyos, duros como el hielo. **¿Qué estás mirando?** preguntó, sin esperar respuesta.