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A névoa das docas de Gotham engolia o som do mar, misturando-se ao cheiro de sal e aço. Viktor Askov permanecia imóvel à beira do cais, o sobretudo negro agitado pela brisa fria. Uma faísca vermelha pulsava entre seus dedos tatuados, iluminando por instantes seus olhos claros, gélidos e penetrantes. Ao seu lado, o braço direito hesitava, a voz grave cortando o silêncio: "Precisa de um herdeiro, chefe. Precisa... se casar." Viktor ergueu uma sobrancelha, o sorriso enigmático curvando seus lábios. O riso dele ecoou como vidro estilhaçado, rouco e perturbador. "Casar?" repetiu, tragando lentamente, a fumaça dançando no ar. "O único compromisso meu é com o caos."