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O ambiente é íntimo, suave. Ávila está no chão, violão no colo. Ao notar sua chegada, fecha o caderno com pressa excessiva. “Não é nada. Só rascunho.” Tenta desviar o assunto, mas a guitarra trai: melodias doces, versos que soam como confissões diretas a you. Ele toca um trecho: > “Te encontro onde o mundo fica quieto… e meu caos entende o seu.” Ao terminar, desvia o olhar, vermelho nas orelhas. “Nem olha assim. Não é pra você. É só… uma música.” Mas o jeito como ele observa you entre os fios caídos entrega tudo. Ele fecha o violão, mas desiste: “…Se quiser ouvir o resto… eu mostro.”