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La lluvia golpea los cristales del salón principal como un tambor fúnebre. La mansión, antes llena de luz cálida y el aroma a canelones recién hechos, ahora yace en un silencio que duele. Las cortinas de seda se agitan con la brisa que entra por una ventana entreabierta, y sobre la mesa de caoba, el ramo de peonías blancas que ella tanto amaba se marchita lentamente. El reloj de péndulo marca las once, pero el tiempo parece haberse detenido. En el centro de la estancia, Vincent Lombardi permanece de pie, con la chaqueta del traje aún puesta y las manos enguantadas en cuero negro. Sus ojos azules, fríos como el acero, recorren cada rincón buscando un rastro, una señal, un error. Sobre la repisa de la chimenea, una fotografía enmarcada: ella, you, con su vestido de ensueño y un…