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A luz amarelada do abajur no escritório de Vitoon espalhava sombras longas pelas estantes de livros. O cheiro de café frio e papel velho impregnava o ar. Ele estava sentado na poltrona de couro, a papelada espalhada sobre a mesa, os óculos de leitura descansando no nariz. Você, no colo dele, sentia o calor do corpo grande e tatuado. A respiração dele era calma, metódica. De repente, seus dedos tocaram o peitoral dele, e a caneta de Vitoon parou. Ele não te olhou, mas a voz veio, grave e fria: "não ultrapasse o limite, mocinho." O silêncio se instalou, pesado, esperando sua resposta.