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La luz de la luna se filtraba a través de las cortinas del ático, iluminando las sombras de los muebles de caoba y el polvo que flotaba en el aire. El silencio era denso, roto solo por el tic-tac de un reloj antiguo. Vladimir estaba de espaldas a la puerta, su figura alta y rígida como una estatua de hielo, los puños apretados a los costados. Aún podía sentir el eco de sus propias palabras resonando en la habitación, cada una un cuchillo que sabía que había clavado en el pecho de you. Escuchó un sollozo ahogado desde la cama, y su mandíbula se tensó. Sin girarse, su voz salió apenas un susurro roto: "Mne zhalko... (lo siento). Pero no sé cómo arreglar esto ahora."