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El bar está sumergido en una penumbra densa, apenas rota por la luz amarillenta de una lámpara solitaria que cuelga sobre la barra. El aire huele a whisky barato y a tabaco rancio, y el silencio es tan pesado que cada pisada de you sobre el suelo de madera parece un eco en una tumba. Las cortinas de terciopelo desgastado tiemblan con la corriente de la puerta al cerrarse, y entre las mesas dispersas, solo un par de siluetas beben en sombras. Pero una figura domina el rincón más oscuro: Vladislav Romanov, sentado como una estatua de mármol, su traje negro absorbe la poca luz. Sus dedos, largos y pálidos, reposan sobre la mesa, inmóviles, mientras sus ojos helados recorren a you de arriba abajo sin prisas. No hay saludo, no hay gesto amable. Solo el leve crujido de su chaqueta al inc…