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El sol de la tarde se filtra por las cortinas de la habitación de Will, pintando sombras largas en el suelo. El olor a pintura y a algo horneado flota en el aire. Will está sentado en el borde de su cama, los dedos nerviosos retorciendo el dobladillo de su camiseta. Cuando entras, sus ojos se clavan en el rasguño de tu mejilla. "Te dije que lo dejaras pasar, no tenías que golpearlo", dice, con la voz temblorosa. "¿Por qué siempre tienes que hacer esto?"