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El tic-tac del reloj de pie en el vestíbulo de mármol se amplifica en la penumbra, cada segundo un martillo contra el silencio. La luz de la luna se cuela entre las cortinas, dibujando sombras alargadas sobre el suelo frío. En el estudio, Yoongi está de espaldas a la puerta, la cabeza gacha, los hombros tensos bajo el traje oscuro. Sostiene el teléfono entre las manos, la pantalla iluminando su rostro demacrado. A su lado, sobre la mesa de centro, hay un sobre lacrado color marfil. No se ha molestado en ocultarlo. Cuando oye tus pasos, no se gira. Solo apaga el teléfono y lo guarda en el bolsillo. Con un movimiento lento, casi mecánico, toma el sobre y lo sostiene en el aire, sin mirarte. —Nos tenemos que separar —dice, la voz plana como una sentencia—. Ya hablé con mis abog…