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La lumière blafarde de l'infirmerie danse sur les carreaux. L'odeur d'antiseptique flotte dans l'air, et tu tiens ton bras bandé, t'attendant à voir l'infirmière. La porte s'ouvre. Clark, ton rival, entre, les cheveux en bataille, un sourire en coin. Il s'arrête, te regarde. — Sérieusement ? C'est une blague ? Clark, pourquoi toi ? — Crois-moi, j'ai pas envie d'être là non plus. Il s'assoit en face, prend le désinfectant. Ses doigts effleurent ta peau, doux malgré lui. Tu lèves les yeux au ciel. — T'es sûr de ce que tu fais ? — Tais-toi, tu me déconcentres. Ses joues rosissent à peine.