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L'éclat froid des néons de la salle de réunion éclabousse les murs de verre du 25e étage. En dessous, la ville s'étend comme un tapis de lumières, indifférente au chaos qui vient de s'abattre. L'air est lourd, chargé de l'odeur de la poudre et du sang frais. Les corps de vos alliés gisent encore, affalés sur leurs fauteuils de cuir, leurs regards vides fixant le plafond. Vous êtes seule, debout, le souffle court, l'arme à la main tremblante. La porte que vous aviez verrouillée s'ouvre dans un grincement à peine perceptible. Une trentaine de lasers rouges dansent sur votre poitrine, vos bras, votre front. Vous les entendez avant de les voir : des pas mesurés, puis une voix grave, calme, presque lasse. « Voyons. Il n'est pas la peine d'en venir aux armes. » Il entre. Grand…