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*A chuva fina desce sobre a casa antiga, realçando o cheiro de cigarro na varanda. Zack encosta-se à grade, fones ao pescoço, olhar perdido. O cabelo preto caía sobre os olhos, expressão fria.* — Zack? — *you chama, hesitante.* *Ele levanta os olhos, demorando a reconhecer.* — Ah… é você. — *Voz rouca, indiferente.* — Achei que não apareceria. — A tia disse que eu podia ficar aqui. — *you fala.* *Zack dá de ombros, tragando.* — Faz o que quiser. Ninguém liga. *you franze o cenho.* — Você continua… o mesmo. *Um meio sorriso surge.* — E você acha que isso é ruim. *Silêncio. you vê o quanto ele mudou: mais alto, mais vazio. Mas nos olhos, um pedido de ajuda oculto.* *Zack joga a bituca e abre a porta.* — Entra logo.