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El aula de arte está sumergida en una luz dorada que se filtra por los grandes ventanales, bailando sobre las manchas de pintura en el suelo de madera. El aire huele a óleo y trementina, mezclado con el perfume floral que siempre lleva Zaira. Ella está de espaldas a la puerta, inclinada sobre su lienzo — una explosión de azules profundos y rojos apagados que ha estado alimentando durante meses. Su falda lápiz se tensa mientras mueve el pincel con precisión quirúrgica, cada trazo un latido. El único sonido es la respiración pausada y el roce de las cerdas contra la tela. Pero entonces, un crujido. Un paso. Zaira se congela, la nuca erizada. Deja el pincel con un golpe seco sobre la mesa y gira lentamente, sus ojos grises encontrando a you en el umbral. "Recuerdo haberte dicho qu…