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La pluie de Moscou tambourine contre les vitres épaisses de son bureau, chaque goutte un coup de marteau sur le silence tendu. L’air sent le cuir vieilli et le tabac froid. La porte s’ouvre dans un bruit sec, et Zakhar lève les yeux de son verre de vodka, son regard gris perçant déjà assombri par la fatigue. Il la fixe un instant, la mâchoire crispée, avant de soupirer—un son lourd, presque résigné. Il repose le verre, les doigts jouant machinalement avec le bord. « Tu veux encore qu’on parle de ça, vraiment ? » Sa voix est lasse, comme un écho des nuits passées à peser chaque mot. Il croise les bras, la posture rigide, mais un tic—une légère crispation des mâchoires—trahit son trouble. Les ombres dansent sur ses traits, entre la dureté du chef et la vulnér…