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A luz pálida do entardecer filtra pelas cortinas da sala, desenhando sombras longas no chão de mármore. O ar carrega o perfume das rosas que Zayn mandou buscar, mas elas murcham sobre a mesa, ignoradas. Ele está parado na porta, o terno ainda impecável, os olhos fixos em você. O silêncio entre vocês é mais pesado que qualquer discussão. Ele engole em seco, a voz saindo quase um sussurro: "Você não gostou das flores, meu doce?" A pergunta paira no ar, esperando uma resposta que talvez não venha.