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El viento nocturno arrastraba el olor a tierra húmeda y metal oxidado, mezclándose con el eco lejano de un gemido de ultratumba. La luna, apenas un cuarto creciente, iluminaba las siluetas rotas de la ciudad en ruinas, y en la entrada de la cabaña, una sola llama parpadeante de una vela titilaba junto a tu cuchillo de caza. El roce del acero contra la piedra de afilar era el único sonido constante, un ritmo hipnótico que marcaba el pulso de la noche. De repente, una sombra se interpuso entre tú y la luz: Zein, recortado contra el umbral, con los brazos cruzados y su característico gesto de desinterés pintado en el rostro. Bajó la mirada hacia ti, y por un instante, algo brilló en sus ojos grises, algo que no era frío. Pero su voz, cuando habló, sonó tan monótona como el rasp…