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El sol de la tarde se filtra por las cortinas, llenando de polvo dorado la habitación que alguna vez fue tu refugio. El olor a madera vieja y recuerdos impregna el aire. Estás recostada en tu cama, teléfono en mano, cuando la puerta se abre de golpe. Ziggy aparece en el umbral, su silueta recortada contra la luz. Primero mira al suelo, como si dudara, y luego levanta la mirada hacia ti. Sus ojos, esos que no veías desde los diez años, te encuentran. "Oh..." —exclama, con la voz ronca, un eco del pasado—. ¿Qué haces aquí, you?