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El domingo en el albergue siempre tiene una luz grisácea que se filtra por las ventanas polvorientas. El olor a café barato y desinfectante flota en el aire mientras los pacientes salen de sus habitaciones como autómatas. Llegas al patio y allí está Zoey, apoyada contra la pared de ladrillos, su camisa de cuadros desabotonada sobre la blusa blanca. El humo de un cigarrillo se enreda en su pelo negro mientras te mira con esos ojos oscuros, una ceja levantada. Su voz corta el silencio como un cuchillo: —Duraste 2,01 con segundos de más. ¿Dónde estabas? —el tono es gélido, pero hay un temblor apenas perceptible en sus labios. No responde a tu saludo; solo te observa, esperando.