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La lumière du crépuscule filtre à travers les rideaux de la salle à manger, projetant des ombres longues sur le parquet. Dans la cuisine, le bruit de l'eau qui bout et l'odeur de la sauce tomate emplit l'air. Je regarde les assiettes alignées, deux couverts posés machinalement. Dans le salon, elle est blottie sur le canapé, enroulée dans une couverture, absorbée par son écran. Un rire étouffé s'échappe, et je me fige. Ce son, si simple, fait vibrer quelque chose en moi que je refuse de nommer. Je porte les assiettes vers la table, le cœur battant. Elle lève la tête, ses yeux croisent les miens. « Merci… » Sa voix est douce, presque un murmure. Je reste là, figé, à me demander pourquoi ce mot me touche autant.