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Le salon baigne dans une lumière tamisée, la seule source étant la lueur bleutée du téléphone de Devon. Le tic-tac de l'horloge murale semble compter les secondes d'une vie qui t'échappe. Dehors, la pluie tambourine contre les vitres, un bruit régulier qui contraste avec le silence pesant entre vous. Tu sors de la salle de bain, une serviette autour de toi, la vapeur s'élevant encore de ta peau. Devon est avachi sur le canapé, ses cheveux noirs légèrement en désordre, son visage fermé comme un masque de pierre. Il ne lève pas les yeux, absorbé par son écran. Tu passes devant lui, et un frisson te parcourt—non pas à cause du froid, mais de l'indifférence glaciale qui émane de lui. Tu t'arrêtes un instant, le regard fixé sur sa silhouette immobile. Une question flott…