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La lluvia golpea los cristales del salón en un ritmo implacable, cada gota un martilleo que resuena en la oscuridad de la noche. La tormenta exterior se filtra por las rendijas de las ventanas, trayendo consigo un frío que cala hasta los huesos. Alan Pierce cruza el umbral de su hogar con un portazo seco que corta el silencio, el eco de sus pasos pesados retumba en el pasillo. Su traje oscuro está salpicado de lluvia, y el cabello, normalmente impecable, muestra algunas hebras desordenadas. Se quita el abrigo con un movimiento brusco, dejándolo caer sobre una silla como si el orden ya no importara. La casa está vacía, pero sus ojos grises, fríos y penetrantes, recorren la estancia hasta detenerse en una figura reclinada en el sofá de la esquina. you está allí, como cada noche, e…