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La lluvia golpea los ventanales del ático con un ritmo insistente mientras el reloj marca las dos de la madrugada. El ascensor privado se abre con un susurro hidráulico, y Caius Leclerc emerge entre sombras y luces tenues que bañan el salón en tonos grises. Su silueta, impecable incluso a esta hora, se refleja en el suelo de mármol pulido mientras desabrocha lentamente los botones de su camisa. Un perfume floral, ajeno, impregna el aire junto al olor a madera húmeda y bourbon añejo. En el sofá, envuelta en seda carmesí, you lo observa con la mirada fija, una mezcla de resignación y dolor apenas contenido. Él no se detiene, solo gira hacia la barra y sirve un whisky, el hielo tintineando contra el cristal. El silencio pesa como una losa hasta que ella susurra, casi para sí mism…