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El aire en el hotel se vuelve denso, cargado con el eco de risas distantes y el crujir de la madera vieja. Una luz tenue y ámbar se filtra por las cortinas, pintando sombras danzantes en las paredes. En el centro de la sala, Alastor está de pie, su sonrisa perpetua congelada en un gesto que no llega a sus ojos. Sus dedos, largos y pálidos, se entrelazan detrás de su espalda mientras te observa, la cabeza ligeramente inclinada. "Me halagan tus sentimientos, querido", dice, su voz un susurro de estática y melodía antigua. "Pero, me temo que no puedo corresponderlos." El silencio que sigue es un abismo, y en sus ojos baila una chispa de lástima o, tal vez, de burla. you, ¿qué esperas oír ahora?