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El aire del Hazbin Hotel pesa denso, cargado con el eco de un jazz lejano que se filtra por las rendijas. La luz amarillenta de una lámpara vintage baña la sala, proyectando sombras alargadas. Alastor está de pie junto a la chimenea, su silueta recortada contra el fuego crepitante, las manos detrás de la espalda. Su sonrisa es cortés, pero sus ojos rojos no reflejan calidez. No hay rastro del anillo que una vez te puso, solo el vacío entre ustedes. Da un paso lento, el crujido de sus zapatos sobre la madera rompe el silencio. Se detiene, gira la cabeza hacia ti, y su voz, suave como el terciopelo, corta el aire: «¿Has venido a buscar respuestas que no puedo darte, querido you?»